Je m'en vais travailler en Vendée pendant une vingtaine de jours, durant lesquels je n'aurai pas accès à internet. Et vous savez ce que ça veut dire ! Je remets en place le système de mot de passe invité dès demain, et jusqu'à fin juillet, début août.
Comme toujours, chacun peu poster ce qu'il veut, sans massacrer mon cher blogounet évidemment ; articles avec images, vidéos, musiques, copier-collers wikipédia, gifs épileptiques... les possibilités sont nombreuses.
Pour les non cowblogueurs mais qui aimeraient poster quand même quelque chose, histoire de s'amuser un peu chez quelqu'un d'autre, il suffit de créer un compte, c'est gratuit, c'est simple d'utilisation (au pire, demandez de l'aide à Kyra ou Darkriketz) et ça ne nécessite pas la création d'un blog.
Enfin voila, j'ai vraiment hâte de revoir mes collègues de l'an dernier, mais j'ai vraiment pas hâte de recommencer à m'occuper des repas des gamins, de leur servir de cantinière et de femme de ménage.

J'ai dit au revoir à Mini-Ju' jeudi après-midi, parce que maintenant que je ne vivrai probablement plus à Tours, je ne pourrai plus m'occuper de ses devoirs avec elle le soir, d'autant plus qu'elle entrera au collège à la rentrée.
Comme prévu, l'encre de mon tatouage Yeats n'est pas super bien passée, du coup au lieu de marron chocolat j'ai du gris pâle ; on s'occupera de rafistoler ça en août.
Je suis en train de faire ma valise, je suis sûre que je vais encore oublier la moitié des trucs (et m'encombrer de choses inutiles, mais ça faut pas le dire).
Y a mon Dindon qui est revenu du Canada ; elle est passée se balader avec moi à Vauliard mardi, une petite marche de deux heures avant de se séparer pour encore je sais pas combien de temps.
J'étais censée tondre la pelouse, mais avec le temps de merde qu'il fait c'est pas la peine d'essayer ; comme c'est dommage tiens !

Mes amis, au plaisir de retrouver de beaux articles sur mon blog à mon retour du camp de travail.
Mille courbettes,

Tristelune.

★★★★

Synopsis (provenance Allociné) : Dans des temps immémoriaux où la magie, les fées et les nains étaient monnaie courante, naquit un jour l’unique enfant d’un bon roi et de son épouse chérie : une fille aux lèvres rouge sang, à la chevelure noire comme l’ébène et à la peau blanche comme neige. Et voilà précisément où l’histoire que vous croyiez connaître prend fin et où la nouvelle adaptation épique et envoutante de ce célèbre conte des frères Grimm débute. Notre héroïne, dont la beauté vient entacher la suprématie de l’orgueilleuse Reine Ravenna et déclencher son courroux, n’a plus rien d’une damoiselle en détresse, et la cruelle marâtre en quête de jeunesse éternelle ignore que sa seule et unique rivale a été formée à l’art de la guerre par le chasseur qu’elle avait elle-même envoyé pour la capturer. Alliant leurs forces, Blanche-Neige et le chasseur vont fomenter une rébellion et lever une armée pour reconquérir le royaume de Tabor et libérer son peuple du joug de l’impitoyable Ravenna.

Mon avis : Je ne voulais pas y aller quand j'ai entendu parler de la sortie de ce film, j'y voyais trop d'éléments que je sentais que je n'allais pas piffer ; un casting avec seulement des gens considérés comme "beaux", "sexy" (à part le frère de la reine, mais lui à la limite ils auraient pu l'embellir un tantinet, l'arien avec une coupe au bol médiévale, voila quoi), une revisite d'un conte que j'imaginais déjà tirée par les cheveux... ça ne fait en effet que deux éléments, mais non des moindres, et du coup j'avais prévu de boycotter.
Jusqu'à ce que j'en entende du bien à droite à gauche sur la toile. Et comme je commençais à craquer, à me dire qu'il vaudrait quand même peut-être le coup d'être vu, mais que j'osais pas dépasser mes petites convictions coincées, je me suis malgré tout dit : "et merde ! faut voir Blanche Neige !" Du coup, petite soirée ciné avec Élo' et Qwenn et le tour était joué !
Pour le casting, finalement, j'ai été médisante. J'avais vu, comme tout les gens qui ont cette saga en horreur, vu Kristen Stewart dans Twilight et j'avais décrété qu'elle jouait comme un pied, c'est pas totalement faux, je reste d'accord avec moi-même, mais elle a déjà plus de charisme dans le rôle de Blanche Neige que de Bella Swan, et je reste campée sur le fait qu'elle est meilleure actrice qu'Emma Watson (Hermione dans Harry Potter ; je dis ça parce que je crois qu'elle se livrent un genre de mini-guerre toutes les deux). J'avais vu, une ou deux semaines avant, Charlize Theron dans Prometheus, bah pareil, j'avais pas été frappée par son talent, mais là, elle incarne carrément bien son vil personnage, c'est vraiment la belle et méchante reine par excellence. Alors que notre Blanche Neige n'est pas nécessairement la plus belle ; à ce niveau là je suis contente, ils n'ont pas pris une bombasse pour faire Blanche Neige, et du coup on est obligés d'être sous le charme de Kristen Stewart (mais il faut toujours faire abstraction de cette mimique qu'elle a de retrousser la lèvre comme si elle avait la gerbe...)

Bon, après, pour les rôles masculins, on retrouve le bourrin beau mec et le niais mignonnet. Eux, pour le coup, je les trouve vraiment mal choisis ; Chris Hemsworth a du charisme, il est plutôt bon acteur, mais je le trouve trop beau pour être véritablement le chasseur ; mais finalement si, Sam Claflin et son petit minois remplissent bien le côté grosse niaiserie du prince charmant.
A ce propos, si le film tombe dans les clichés, il en ressort tout autant, ce qui ponctue le film de rebondissements. Il est blindé de trucs féériques, de magie aussi bien noire que blanche, de clins d'oeil à d'autres films, d'action et de sentiments... Nan, il vaut vraiment le coup d'être vu. L'esthétique du film est nickelle, toutes les images sont superbes, tant dans les plans que dans les couleurs ; on peut passer entièrement d'un univers à un autre au fur et à mesure de la progression de Blanche Neige vers le château. Du coup, plein d'éléments ont été ajoutés au conte original, tout en gardant des clins d'oeil bien amusants au Blanche Neige et les Sept Nains de Disney.
C'est un bon film à l'américaine, qui revisite un vieux conte pour le balancer un peu à la sauce Narnia pour les grands. C'est cool quoi !

"J'ai déposé mes rêves à tes pieds ;
marche doucement parce que tu marches sur mes rêves."

C'est bon, ma patience a été récompensée ! Mercredi je suis allée me faire tatouer mes fameux vers de Yeats, en suivant l'idée d'une croix de texte sur l'épaule ; dont je vous avais déjà parlé dans mon avant-dernier article.
J'avais demandé à Chadia, la tatoueuse, de me commander de l'encre bleu pétrole et de l'encre marron chocolat, pour choisir finalement le marron. Sauf que l'encre était têtue et ne voulait pas rentrer. Au lieu d'une demie-heure, on y a passé une heure et demi ; après moult tentatives et différents réglages ça a fini par rentrer à force de passer et repasser au même endroit. Inutile de préciser que j'ai un peu douillé !
Mais ça valait le coup, parce que je l'aime bien ce nouveau tatouage. J'attends que la cicatrisation soit terminée pour vraiment dire qu'il est génial, parce qu'il y aura sûrement quelques retouches à faire en août si on constate que l'encre n'a pas tout à fait pris partout. Et il y aura aussi le remplissage de ma poule à faire le même jour ! Oui, j'ai hâte ! Non, je ne suis pas masochiste !

Et vous aurez peut-être constaté que j'étais aussi allée chez le coiffeur ! Mais que de nouveautés ! Enfin j'ai refait la même coupe qu'en novembre dernier. Qwenn a eu un bon coup de stress en me voyant revenir du coiffeur mais il s'habitue déjà et va même jusqu'à dire que c'est joli. Ça s'annonce alors mieux que la dernière fois : fin novembre je me faisais couper les cheveux à la garçonne, début décembre je me faisais plaquer ; là je me coupe les cheveux à la garçonne fin juin, prions pour ne pas que je me fasse larguer début juillet (ni plus tard tant qu'à faire !)

 

Le myéloméningocèle est la forme la plus grave de spina bifida. La moelle épinière accompagne les méninges (qui recouvrent normalement la moelle épinière et le cerveau) qui émergent d'une fente pour former un « sac » (ou hernie) nettement visible dans le dos. Cette ouverture anormale peut être réparée chirurgicalement juste après la naissance (voire pendant la grossesse, grâce aux techniques les plus récentes). Le sac méningé contient le liquide céphalo-rachidien, une partie de la moelle épinière, et la racine des nerfs lombo-sacrés. La moelle est souvent endommagée et mal développée. Il en résulte (même après traitement, et dans une forme lombo-sacrée) une paralysie de gravité variable, des troubles sensitifs graves du membre inférieur, une incontinence urinaire et fécale, une possible hydrocéphalie, et des anomalies des vertèbres lombaires. La gravité de cette forme clinique dépend de sa localisation et des dommages nerveux.

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Mon père ne parle jamais de son handicap dû directement au Spina Bifida. Parce qu'en plus d'être atteint pas la forme la plus grave de la maladie, le myéloméningocèle, il avait un pied-bot étant enfant, dont il a été amputé juste sous le genoux vers ses vingt ans. L'attention des gens est alors rapidement focalisée sur son pseudo-unijambisme et sur son besoin de béquilles pour l'aider à marcher, et non sur la déformation qui apparaît dans son dos, mais qu'il cache assez bien en ne portant que des chemises amples.
Pour le pied-bot, j'ai appris ça l'été dernier, quand je voyais toutes les anomalies des nouveaux-nés dont je recevais les dossiers en travaillant au service de la PMI (Protection Maternelle et Infantile) au Conseil Général, et que le soir j'en parlais à ma mère (qui travaille aussi là-bas, mais pas dans le même service). Je lui disais que pas mal de gosses naissaient avec des pieds-bots et c'est là qu'elle m'a dit que mon père était un de ces gosses nés difformes.
Bien sûr, depuis que je suis petite j'ai remarqué la grosse bosse dans le dos de mon père, mais on m'a appris à être discrète, à ne pas poser des questions qui mettent mal à l'aise, à ne pas vexer les gens et à ne pas fixer autrui du regard ; tout ça, inculqué par un père qui a toujours eu à souffrir des regards et des méchancetés des autres. Ce n'est qu'avant-hier que ma mère a prononcé le nom de la maladie initiale dont il est atteint. Le Spina Bifida.
Après quelques brèves recherches wikipédiesques, retransmises en haut de l'article, j'ai pu constater que mon père était l'un de ces embryons mal lotis.
Inutile que j'enfonce le clou (pourtant je le fais quand même...) en vous disant qu'il a bien les problèmes cités ; au niveau des fonctions musculaires ses jambes ne le supportent plus du tout, il ne tient que grâce à ses béquilles et en ce moment il faiblit tellement qu'on songe à lui proposer un fauteuil roulant, tout en sachant qu'il le refusera jusqu'à ce qu'il soit obligé de l'accepter ; au niveau de la motricité digestive il a en effet des problèmes de digestion, mais en plus de ça, il ne peut pas aller aux toilettes sans prendre des médicaments qui le "vident" (il ne va donc au popot qu'une fois par semaine) ; pour ce qui est des incontinences on ne peut pas dire que ce soit flagrant, même si, avant de comprendre un minimum la chose, je me disais qu'il allait quand même bien trop souvent faire pipi ; par contre pour ce qui est des fonctions érectiles et tout, j'en sais rien et vous comprendrez que je ne préfère pas savoir.

Pourquoi je vous écrit tout ça ? Pourquoi je vous fait part de la maladie de mon père, sur laquelle je ne peux mettre un nom qu'à l'âge de 21 ans ? Parce que je suppose que peu d'entre vous ont un père handicapé qui régresse de jours en jours, tant physiquement que mentalement (ma mère et moi supposons qu'il nous cache des crises d'épilepsie – oui parce qu'en plus ils sont épileptiques de son côté de la famille – qui lui font pas mal perdre de facultés cérébrales et neurologiques), qui vivent avec en continuant perpétuellement de faire semblant de ne rien voir.

Et sûrement parce que peu d'entre vous sont contre leur gré dégoûtés par leur géniteur alors qu'il regorge d'amour et d'affection pour vous. J'aime mon père, mais depuis que je suis petite je mets une distance entre lui et moi. Ce n'est pas le fait qu'il soit handicapé qui me gêne, bien que j'ai pas mal souffert du regard des autres dans la rue quand j'étais petite, en sa compagnie, à devoir marcher très lentement, à devoir esquiver les yeux dédaigneux ou pleins de pitié qui se posaient sur nous ; mais j'ai longtemps été inconsciemment repoussée par mon père, par son contact. Maintenant je sais que si je l'évite c'est parce qu'il tousse et crache en permanence, vomit des glaires parfois (le plus souvent pendant les repas), mais que les médecins n'en ont strictement rien à foutre ; et parce que sa conversation se limite de plus en plus à des banalités affligeantes puisqu'il ne retient pas ce qu'on lui dit d'une fois sur l'autre, n'écoute pas quand on lui parle, n'admet aucune opinion différente de la sienne, nous fait répéter sans cesse...

Vous en connaissiez beaucoup sur moi, mais vous ne saviez rien de mon pôpa. Je n'ai pas fait cet article pour que vous me plaigniez, pour que vous ayez pitié de lui ou de moi, ça on ne supporte ni l'un ni l'autre. J'ai fait cet article pour parler des maladies qui peuvent vous pourrir une vie et qui arriveront, à force de petits rien cumulés, à dégoûter les gens de vous, alors qu'ils vous aiment aussi profondément qu'une fille peut aimer son père.
 

Mercredi je vais retourner me faire tatouer à Médusa, pour avoir sur moi les deux vers de Yeats dont je vous ai déjà parlé : "I have spread my dreams under your feet ; / Tread soflty because you tread on my dreams." En police Copperlate Gothic Light ; c'est la police utilisée pour le poème d'Aragon que j'ai mis tout en haut du blog (c'est nul mon truc parce que dès que j'aurai changé encore d'habillage mon article sera erroné, mais bon, vous n'aller pas chipoter).

Phy' m'a dit, il n'y a pas longtemps, "un tatouage c'est très sérieux", avec quelques phrases sur le fait qu'il devait être fruit d'une longue réflexion... Certes, je suis d'accord. Ainsi, pas question de bâcler mes chardons et centaurées en les faisant comme prévu sur les flancs (je n'ai pas envie de les voir massacrer par une future grossesse), pas question de prendre n'importe quelle écriture pour rédiger mes vers de Baudelaire autour de la cuisse, de dessiner n'importe quel papillon de nuit pour aller avec... Vous savez, je voulais l'écriture de Phy' justement pour ces derniers vers, mais je vais devoir demander ça à un auteur que j'apprécie, comme Xavier Mauméjean ou Johan Heliot (leur Bloodsilver commun m'avait tant plu, et La Trilogie de la Lune est un chef-d'oeuvre du steampunk), comme Vincent Gessler (j'ai adoré à la fois Cygnis et Mimosa) ou comme Olivier Peru, Thomas Day... bref', un auteur français dont j'ai aimé les oeuvres et qui m'a fait bonne impression quand je l'ai rencontré (ce qui est le cas de chacun d'entre eux – hormis Peru, que j'ai pas eu l'occasion de voir encore) ; parce que Phy' est tellement borné que j'arriverai jamais à en tirer 30 cm d'écriture sur une feuille blanche... Du coup, tout ça reste à voir, et à travailler.

Cependant, ce tatouage de Yeats est tout le contraire d'une mure réflexion, c'est un coup de tête. Sur le site Sang Noir (d'où proviennent les photos, il y a des liens dessus aussi), découvert grâce au génialissime blog de La Fille Renne, j'ai vu l'idée d'un tatouage écrit partant de la base du cou à l'épaule et coupé en croix par un autre tatouage écrit. J'ai trouvé ça d'une élégance !
Quand j'ai vu ça, les vers de Yeats me sont de suite venus à l'esprit, et comme j'ai vite vu qu'ils pouvaient s'entre couper, mon tatouage ressemblera à celui qu'on voit sur les photos, avec simplement une ligne dans chaque sens, ça formera une croix sans qu'on voit que ça en forme vraiment une (nan parce que la croix n'est d'absolument aucun symbolisme pour moi, alors tant mieux si ça se repère pas tellement en tant que croix). Et ça se coupera plus près de l'épaule que là ; parce que j'ai pas tellement envie que ça parte dans les salières (c'est la partie creuse au-dessus de la clavicule, et quand on est maigrelet comme moi, les salières sont bien profondes, comme sur les photos de la fille tatouée).
En moins d'une demie-heure mon nouveau tatouage était élaboré, j'ai trouvé la police directement, c'est ma préférée, j'ai fait des mesures, et le tour était joué. J'ai un peu traîné quand même pour aller prendre rendez-vous avec Chadia, mais on a finalement décidé de me faire ça mercredi 27. C'est dans trois jours ! Comprenez que j'ai hâte !

La poule était un tatouage de près de dix ans de réflexion et d'hésitation (en même temps j'aurais pas pu me faire tatouer à 12 ans), le vers de Yeats un tatouage d'une demie-heure de réflexion. Mais je ne vois pas pourquoi je regretterais l'un ou l'autre. Et pourquoi regretter ? Pourquoi avoir peur d'être déçue ? Pourquoi penser trop loin ? Ma peau est là, ma peau est presque vierge, elle restera la même jusqu'à ma mort, je n'en ai qu'une, autant en faire quelque chose ; qu'elle s'étire si je grossis, qu'elle se fripe et s'affaisse si je vieillis, elle sera au moins décorée. Et finalement, je ne regrette rien de tout ce que j'ai pu faire dans ma vie, pourquoi je commencerais à douter à cause d'encre sous ma peau ? A soixante ans je considérerai sûrement mes tatouages comme des marques d'excentricité de jeunesse, mais pas delà à regretter d'avoir fait ce qui me plaisait en temps voulu.